un autobiographie

Quand on nais, on ne sait rien sauf le ventre noir et chaud de sa mère. On commence dans ce monde égoïste et on continue égoïste pour la plupart du temps; les désirs s’enveloppent comme un python qui attaque. Ton lait, maman. Ton réconfort, papa. La chaleur de tes bras. Tes murmures du réconfort. La sécurité de ton abri. Un moment de repos sur ta poitrine.

On ne peut pas vivre sans être égoïste. Un bébé meurt s' il n’est pas aimé. Mais une fois qu’on a survécu à l'enfance, quand on quitte les bras des gardiens, l'égoïsme reste encore. Moi. Pour moi. Je suis. Moi. On a toujours des besoins, des manques profondément enracinés, et ses besoins se roulent pour prendre des décisions. Le besoin de l'amitié. Le besoin de l’amour. Le besoin de l’appartenance. Tous naturels, mais tous qui servent des intérêts propres. Avec ces objectifs à l'esprit, il est impossible d'être complètement honnête, d'être complètement bon, même si le monde définit ces concepts avec une suffisance. 

 On trouve difficile de les déclarer, comme la totalité du monde recherche pour les mêmes objectifs, avec la même avidité. Et maintenant, comme on est séparé par les adultes qui se sont relevés, comme ils ne se connaissaient pas totalement comme il y a une fois, on est sans réconfort et donc sans la capacité d'être complètement content avec sa quête. Mais il faut que quelqu'un se pardonne, alors on peut se pardonner soi-même. On ne peut pas grandir sans une réflexion intime.

Le vrai besoin, le besoin le plus nécessaire, reste dans soi-même. On acquiert des autres qui peuvent nous aider à trouver ce sentiment d'âme, mais jusqu’à ce qu’on fasse le pas effrayant soi-même, on est incapable de se réaliser. On est toujours en train de se concrétiser, mais est-ce possible? À moi, il semble comme une question sans réponse. On vit  plusieurs vies en une seule. Donc, comment se définir?

I enjoy writing in French as a way to experiment with the rhythm of language. This is a recording of “Héritages”, a piece I wrote with this concept in mind.

The written is for what cannot be spoken. It is a means to convey what we hold inside us; stories that are not just our own but a truth which lies in all persons.

I'd like to explore writing in as many of its forms as I see fit: the most vulnerable; the least structured; the most intact: the most guarded; the least doubtful; the most uncertain --- all these means of expression which represent the human condition.

Let this be a space for exploration, failure, consistent questioning and growth.

Ultimately, I only wish to express thought in a from which helps me break through the confines of my mind. I encourage us all to do the same and I hope my words spark personal reflection if nothing else.

The footsteps return, their mood unchanged. My mother storms through the door with a tall glass of water in her dry, red hands. I can’t see her face well in the dark, but I know that’s probably for the best. She hands the cold glass to me and I take a small sip, not too big because then I’ll have to go to the bathroom and we’ll have to start this whole night all over again.

Planting the glass down on my nightstand, I tap four times to the left of the glass, my pointer and middle finger stroking the polished white oak. In my distracted compulsion I miss my mother’s exit. The sight of her frizzy reddish-brown hair already deep in the hall sends my body into a violent shake. I feel my insides contract further and further. “WHAT are you DOING? You HAVE to say GOODNIGHT!”

- a selection from “OCD and Me”